Prelat, mare om de cultură, şi-a sfârşit viaţa în închisorile
comuniste
"Am ales catolicismul, doar pentru a fi un bun ortodox”
Pe Monseniorul Ghika îl poţi cunoaşte într-un singur fel - doar
admirându-l. Îl admiri când îi afli descendenţa nobiliară, de nepot al
ultimului domnitor moldovean, aşa cum îl admiri când descoperi că
şi-a închinat toată viaţa aproapelui său, că a fost mereu de partea
oamenilor năpăstuiţi şi, călătorind mult, nu a ezitat să intre în cele
mai mizere locuri din lume, să aline suferinţe cumplite şi să
îngrijească bolnavi muribunzi - de la ftizicii din cartierul
parizianVillejuif, la leproşii din Japonia.
Îl admiri pentru tot ce a
însemnat viaţa lui - pentru chinurile pe care le-a îndurat cu mare
demnitate creştină în închisoare, dar şi pentru cuvintele lui
memorabile, cuvinte demne de sinceritatea bătrânului cu suflet de
copil, care era: "Am ales catolicismul, doar pentru a fi un bun
ortodox”.
Prin vrerea sorţii, s-a născut bogat, în aşternuturi de
mătase şi saltele de puf.
Dar a refuzat să se bucure de imensa avere a
părinţilor, aşa cum a refuzat să fugă din România, dimpreună cu
familia regală, în 1948, chiar dacă ştia că vor veni vremuri grele şi
va fi arestat. Pentru sine nu a vrut să păstreze decât numele de
familie şi mândria de a fi român. Marele boier care a fost, "Prinţul
cerşetorilor”, cum i se mai spunea, a murit sărac. Din toată averea
moştenită de la părinţi nu a păstrat nimic pentru sine.
A preferat să
rămână bogat în mângâieri şi rugăciune; în azile şi spitale construite
pentru cei săraci - la Bucureşti, Paris sau Manilla, încât, la arestare,
asupra lui s-au găsit doar "un ceas de buzunar, o pereche de ochelari,
patru chei, un brâu, o manta popească şi două cărţi bisericeşti”. Două
cărţi de care nu se despărţea niciodată. Erau cărţile despre care spera
că, într-o bună zi, o să-i deschidă drumul spre fericire. Drumul spre
jertfa şi dragostea lui Hristos.
Un sfânt coborât din icoană
Pe monseniorul Ghika îl îndrăgeşti de prima dată cum îl vezi în cele
câteva fotografii de bătrâneţe. Îl îndrăgeşti în amestecul de omenesc şi
de sfinţenie întipărit pe figura lui. Un om vulnerabil şi, în egală
măsură, neclintit. Un aristocrat visător şi tandru. Aristocrat al
jertfei de sine. Aristocrat în toate - în surâsul întipărit pe buzele
lui subţiri şi expresive, în modestia hainelor sau în simplitatea cu
care îşi pieptăna barba lui albă; barbă lungă şi uşor despicată la
mijloc.
Cu puţin timp
înainte de a fi arestat
Pe
monseniorul Ghika îl vedeai, de departe, cum mergea cu pasul lui temător
şi atent, de parcă ar fi călcat de-a dreptul pe gânduri, pe flori sau
pe speranţe delicate. Atunci când apărea pe străzile Bucureştiului, se
făcea brusc linişte. Oamenii prindeau de veste imediat şi se retrăgeau
discret din calea lui, coborând privirea cu cel mai adânc respect.
Monseniorul Ghika era o prezenţă intensă, generatoare de cele mai
puternice emoţii.
În niciun caz nu puteai să treci mai departe,
prefăcându-te că nu-l observi. Slab ca un fuior de abur, cu trăsăturile
lui firave şi alungite, părea un sfânt abia coborât dintr-o icoană
bizantină. O spun cei care l-au cunoscut. O spune Marcel Petrişor sau
Valentin Cantor, foşti colegi de celulă. O spune Dumitru Stăniloae -
gânditorul ortodox cu care s-a întreţinut în lungi şi rodnice discuţii
teologale.
La senectute, Monseniorul Ghika abia se mai ţinea pe
picioare. Era propria sa umbră, cenuşiu şi nedezlipit de sine,
fantomatic şi îmbrăcat atât de modest, încât o fetiţă de 8 ani s-a
apropiat de el într-o zi şi i-a spus: "Vreau să te iau în braţe”.
Monseniorul s-a oprit din drum, întrebând-o mirat de ce vrea acest
lucru, şi fetiţa i-a răspuns pe dată, cu acea spontaneitate şi cruzime
inocentă ale vârstei: "Mi-e tare milă de tine”. Auzind cuvintele
fetiţei, Monseniorul a căzut pe gânduri.
A avut puterea chiar să
zâmbească, în sinea lui cugetând un "silogism luminos”, un silogism
al mântuirii, pe care l-a rostit mai apoi cu vorbe desprinse parcă din
pravila cea veche sau din Pateric: "Dacă unei fetiţe neştiutoare i s-a
făcut milă de mine, cum ar putea Dumnezeu, care e totul pentru mine, să
mă lase fără milă şi ajutor?”. Cuvinte grele. Cuvinte demne de un
Sfânt iluminat, cum era Monseniorul.
*
Toată
viaţa, Monseniorul Ghika a vrut să fie un om liber, dincolo de dispute
teologice, orgolii sau gelozii fanatice.
Toată viaţa a exersat
propria sa libertate, obligându-l pe Papa Pius al XI-lea să-i
recunoască dreptul de a rămâne ceea ce era - prinţ şi cerşetor, român
catolic şi deopotrivă oriental, o simbioză aparte şi indestructibilă
între două margini de continent; un "padre orthodox şi itinerant”, supus
doar slujirii lui Hristos şi omului în suferinţă, ştiindu-şi prea bine
sfârşitul, patimile şi eliberarea cea de pe urmă.
Un teolog luminat
şi cult
Cu siguranţă,
Monseniorul era un mistic şi un văzător cu duhul. Cei care l-au
cunoscut povestesc cum, uneori, stătea exilat pe o margine de scaun şi
ofta, cu ochii aţintiţi spre viitor, spre moartea ce i se pregătea,
şoptind uşor, ca pentru sine: "Fă-mă demn de Tine, Doamne. Nu mă lăsa”.
Multe
se spun despre Monseniorul Ghika. Că a făcut minuni de vindecare.
Că
ştia cu mult timp înainte fiecare lovitură, palmă şi umilinţă ce se va
abate asupra lui. Că avea cusut tainic, în pânza cămăşii, Sfântul Spin
din coroana pătimirii lui Hristos, la care mulţi şi-au găsit alinare ori
s-au vindecat, apropiindu-se numai cu fruntea de Sfânta relicvă.
Părintele greco-catolic Tertulian Langa, ce i-a fost un timp ucenic şi
însoţitor, mărturisea că a văzut cu ochii lui Sfântul Spin, aşa cum a
văzut cu mare uimire că, atunci când cădea în rugăciune, Monseniorul se
înveşmânta cu totul în lumină, uneori chiar înălţându-se la câteva
palme distanţă de podeaua încăperii.
Acelaşi părinte Langa mărturisea
durerea de a fi fost încarcerat cu Monseniorul, dar în alt corp de
închisoare, acolo unde era închis şi arhimandritul Benedict Ghiuş,
arestat din cauza grupului "Rugul Aprins” de la Antim - un om de o mare
înălţime spirituală, căruia, la un moment dat, într-o consonanţă de
trăire religioasă perfectă, Monseniorul i-a spus: "Părinte, eşti mai
catolic decât mine”, iar el a răspuns cu zâmbetul şi toată bunătatea
lumii pe buze: "
Prin aceste cuvinte, Sfinţia voastră sunteţi mai ortodox
decât mine”, împlinind astfel în cuvânt o mare dorire creştină a
Monseniorului: credinţa noastră să fie catolică în adevăr şi ortodoxă
în universalitate.
Părintele Tertulian Langa a suferit cumplit. A
suferit la Aiud şi Periprava, la Văcăreşti şi Malmezon unde, după patru
zile de înfometare, a intrat în morişca bătăilor.
Zile în şir a fost
bătut la tălpi, înfundându-i-se gura cu un ciorap mizerabil. Securiştii
loveau, repetând mereu: "Spune, mă! Spune!”, dar el nu scotea nici
măcar un sunet. În zilele urmatoare, văzând că nu îl pot doborî, au
aplicat un procedeu şi mai cumplit de tortură. L-au legat de scaun şi
l-au lovit în cap cu un săculeţ de nisip - de o sută de ori, de cinci
sute de ori, repetând acelaşi cuvânt: "Spune!”. ''
Voiau să-i inducă ideea
fixă de a vorbi, de a-şi trăda prietenii, fără să ştie că părintele
repeta în gând la fiecare lovitură contrarul: "Nu spun! Nu spun !”. Luni
de zile dupa aceea a rămas cu această fixaţie. Când cineva, de pildă,
îl întreba: "Ţi-e foame?”, el răspundea invariabil: "Nu spun!”.
Pe
Monseniorul Ghika, securiştii nu l-au bătut. L-au chinuit şi mai
groaznic, mai perfid, mai diabolic. Ca într-un roman demn de marele
Dostoievski, i-au regizat o condamnare la moarte. L-au scos în spatele
închisorii, i-au citit sentinţa şi, în faţa unui pluton de soldaţi cu
armele pregătite de tragere, l-au legat la ochi, lăsându-l să-şi
imagineze moartea, execuţia, sfârşitul - fără să ştie că, toată viaţa,
Monseniorul trăise chiar pentru acest moment; că, ducând la bun sfârşit
acea parodie a morţii, i-ar fi oferit deplin şi fără tăgadă cununa
muceniciei, răsplata celor drepţi şi sfinţi în suferinţă.
L-ar fi
nemurit încă din acea vreme, cum frumos şi mult inspirat spunea
Tertulian Langa, extrăgându-l din acel ocean de "tăceri, gemete,
nădejdi şi îndârjiri, trufii şi întuneric, atrocităţi şi chinuri fără
seamăn, spălate toate în rugăciune, aşa cum ne-a fost trecerea prin
gropniţa închisorii, prin morţile succesive trăite împreună cu mulţime
de îngeri mângâietori şi sfinţi nescrişi încă în sinaxare”. Câţiva ani
mai târziu, când Monseniorul se mutase deja la Domnul, Tertulian Langa
va trăi personal la Aiud o minune.
O placă de fontă de 400 de kg cade şi
îi zdrobeşte o palmă. Medicul închisorii propune amputarea palmei. În
timp ce durerea creştea în intensitate părând de nesuportat, îi apare
în faţă silueta Monseniorului Vladimir Ghika. Acesta îl binecuvântează
spunându-i: "Fiul meu!". Durerea îi dispare şi palma i se vindecă
miraculos de la sine, spre uimirea tuturor - medici şi colegi de celulă.
*
Monseniorului
Ghika i se spunea cu mai multe nume - unul mai frumos ca altul: Prinţul
săracilor, Apostolul Dunării, Aristocratul hoinar, Marele vagabond
apostolic, Vindecătorul călător sau, mai ales, Profesorul de speranţă.
Parcă era născut să ia pe cineva în braţe şi, vărsând o lacrimă, să
sufere dimpreună cu suferinţa altuia. Chiar dacă ar fi fost provocat,
era incapabil de cel mai mic gest urât sau degradant. Pur şi simplu, el
nu ştia ce înseamnă sentimentele urâte - nici furia şi nici răzbunarea.
La toate lucrurile sau faptele mizere, găsea o vorbă blândă, o alinare
şi un surâs.
Când
un gardian l-a împins cu brutalitate şi, în cădere, s-a lovit foarte
rău de un alt deţinut, Monseniorul s-a ridicat cu greutate şi,
uitându-se la fratele lui de detenţie, i-a zis memorabil:
"Pardonnez!... Pardonnons!” (Iartă-mă... Să iertăm cu toţii). "Cel mai
mult te impresiona la el calitatea prieteniei” constata cu enormă
fineţe de sinteză profesoara şi teologul erudit Maria Francisca
Băltăceanu.
Monseniorul era întruchiparea alăturării frăţeşti şi a
iertării prin dragoste, convins că "numai cel care ştie să vorbească cu
Dumnezeu ştie cum să-i vorbească celui sărac”.
Nu precupeţea niciun
efort pentru a uşura suferinţa lumii, drept pentru care, de multe ori,
când prietenii lui încercau să-l oprească de la ceva, începea să se
scuze cu simplitatea lui de ascet rătăcitor printre oameni, spunând: "În
iubire, ca şi în credinţă, e mai bine să greşeşti în plus decât în
minus”.
Spera în înălţarea fiinţei umane, aşa cum spera că, într-o bună
zi, cele două mari biserici creştine se vor regăsi în aceeaşi lucrare şi
mărturisire a lui Iisus. Se vor regăsi, mai ales, prin purtătoarea
iubirii veşnice, Fecioara Maria, cea grabnic ajutătoare şi etern
milostivă, pe care o vedea dimpreună cu Hristos, ca relaţia dintre
două oglinzi, ce propagau una în alta lumina şi obiectele,
multiplicându-le la infinit.
*
Monseniorul Ghika s-a
născut acum 140 de ani, într-o lume românească ce se despărţea
crepuscular de ultimii domnitori, îndreptându-se cu o grabă de nimeni
înţeleasă spre o modernitate incertă, vagă şi lipsită de conţinut. Nu a
fost prin nimic omul timpului său. El doar s-a dăruit suferinţei fără
frontieră: bolnavilor de holeră de la Zimnicea, tuberculoşilor de la
Paris, leproşilor din Japonia sau Filipine.
Înfiinţând primul
spital caritabil şi primul sistem de Ambulanţă din România,
vizitând bolnavii din toată lumea şi alinându-le cum ştia el mai bine
durerea, Monseniorul îşi exersa de fapt propria suferinţă, propria
recluziune carcerală, care îl va aştepta neclintit şi crâncen spre
sfârşitul vieţii. Înainte de a-şi da obştescul sfârşit, va reuşi să
deschidă buzele umezite de bunul lui tovarăş de celulă, Theodor Lavi,
şi să se spovedească de faţă cu toată lumea, pentru ultima oară.
A
murit împăcat şi, ca orice teolog autentic, a plecat dintre noi,
întrebându-se dacă merita întrutotul să ajungă la poarta Raiului şi să-l
vadă aievea pe Hristos. Era o zi mohorâtă a anului 1954, cu puţin timp
după ce, pe 25 decembrie, de ziua Crăciunului, împlinise minunata vârstă
de 81 de ani.
Mormântul
Monseniorului Ghika, de la cimitirul Bellu ortodox
Nicio
clipă nu a gândit că, în scurt timp, marii teologi ortodocşi ai vremii
îi vor preţui lucrarea lui apostolică, iar la Roma se va cere
beatificarea sa. Dimpotrivă, cu ultimele forţe s-a cutremurat, rostind
cu o senină şi optimistă îndoială:
"Oare Domnul îmi va da într-o zi
harul martiriului pe care mă face să-l doresc?”, cuvinte ce au rămas
până astăzi ca un ecou întipărit în zidul muced de la Jilava. Cuvinte
nepieritoare. Cuvinte simple şi demne doar de un sfânt - primul preot
biritual român şi primul nostru "Profesor de speranţă”.
*
A
fost mare Monseniorul. Un munte de credinţă. Nu întâmplător, în fiecare
an, pe 25 decembire, în ziua de naştere a lui Vladimir Ghika, tot mai
mulţi admiratori şi ucenici se adună lângă mormântul lui din
cimitirul Bellu. Un sculptor i-a facut o cruce sveltă şi înaltă - cea
mai înaltă din tot cimitirul. O cruce dreaptă şi inacesibilă, asemenea
staturii sale duhovniceşti. O cruce pe măsura pătimirii sale.
cybershamans (karmapolice) / CC BY-NC-ND 3.0